Scrivere?

È una lunga palla quella che mi racconto della scrittura. Scrivo pensierini, son bravo solo a scrivere quelli. Diari e pensierini ben articolati, per una storia che non va da nessuna parte, onanistica e centripeta. Magari sono solo pensieri del lunedì, ma oggi ho la netta impressione che aver riempito pagine su pagine per anni, per la maggior parte della mia vita, sia stato solo un narcisistico spreco di tempo.
Non so nemmeno che cazzo sto facendo qua a raccontarlo su un blog che nessuno, cristo, nessuno a parte me viene a  leggere.
Ma a chi cazzo sto raccontando palle?